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-Puto, trolo, trava, comilón, gay.
Humberto, mi primo, llegaba a mi casa un domingo vociferando
miles de ofensas. Se lo veía desequilibrado. Se sentó en la cocina mien-
tras le cebaba unos mates. De vez en cuando pegaba unos puñetazos en
la mesa y las lágrimas le saltaban de los ojos.
De a poco se fue relajando y pudo contarme lo que le había pasado.
Había discutido con su hijo Emanuel cuando llegó del boliche a las ocho
de la mañana.
-Humberto, los chicos llegan a esa hora, tiene dieciocho años. ¿Estaba
borracho?
-No, borracho no. ¡Estaba lleno de purpurina brillante!
Plumas
